Ahora publicas en mis ojos
tu silencio
Luis Alberto Ambroggio
La luna ya venía alegre de su casa y en cuanto escuchó los primeros aleteos tenía una sonrisa impagable. No le importaron esas nubes que intentaban borrarla de la noche con su soplo. El programa inició con un poema de Maria Chap que al igual que el de Luis Ambroggio fue extraído de nuestra blog amigo http://mispoetascontemporaneos2.blogspot.com
Luego fue un hermosísimo cuento de Nilda Salguero, escritora de Ramallo (Pcia de Buenos Aires) titulado “Marumbá”, de su último libro “Cristales rotos”
El programa recibió el auspicio del Boletín Literario Basta ya!, dirigido por Eduardo Alberto Planas . El último número del boletín, correspondiente a marzo-abril tiene interesante material para disfrutar: poesía de Jorge Luis Carranza, Juan Martin Velásquez, Clara Pellegrini, Leticia Ressia, Eduardo Planas, Victor García, Dario Leiva, Ana Paulinelli, Miguel Angel Bernardi, Rafael Roldán Auzqui y Marta Comelli. Un cuento de Stella Maris García; textos imperdibles textos de Jorge Torres Roggero , Sergio Pravaz y Marcela Rosales. Lo culto y lo popular por Mariana C. Valle; Una cosa trae la otra de Lily Chavez Breve historia del rock nacional por Ulrico Kramer. Dicotomías cordubensis e Hijos del Suquía por Eduardo Planas . El boletín se puede conseguir los miércoles en Barcelona, Caseros 45 o puede visitar su versión digital ingresando a http://boletinliterariobastaya.blogspot.com y contactarse con su dirección al siguiente correo electrónico: eduardoplanas2011@gmail.com
Y Mario Diaz, fue quien homenajeó a los cumpleañeros de la semana: El 18, el rosarino Raúl Astorga, el 20, Leonardo Gastor Herrmann, Rodolfo Lobo Molas, de Catamarca. El 22 Natalia Caram y Laura Lopez Morales. El 23, Elbis Gilardi de Bruna de Brinkmann; el 24 Guillermo Herzel de La Pampa, Ana María intili y Santiago Bartolomé. El 25, un colaborador y amigo del programa, Gabriel Soria.
Comentamos sobre Fibro, un excelente libro de Mónica Angelino, poeta de General Rodríguez pero quedamos debiendo algún poema en voz de su autora.
Recomendamos el espacio “Cordoba cuenta” que inicia el martes 20 de marzo a las 19:30 horas en la Facultad de Lenguas, Velez Sarfield 187, Subsuelo ., con la presencia de Viviana Rivero y Esteban Llamosas y la coordinación de Hernán Jaeggi
Recordamos que en el mes de abril Sebastián Olaso inicia sus Talleres-Laboratorio de Literatura (individuales y grupales , presenciales y a distancia) . Los interesados consultar al: 011-48236047 o al correo electrónico: olaso_sebastian@yahoo.com.ar
También inicia su Ciclo 2012 , el Taller de Lectura Poética que dirige María Elena Hayquel . Se lleva a cabo en Isasa 2056 – Bº Maipú a partir del 26 de Marzo , todos los lunes a las 18:30 horas . Contactarse a través del correo electrónico: mehayquel@arnet.com.ar
Desde Oncativo, nos llega la noticia del inicio del cuarto ciclo del Taller Literario Fundación Cesopol . Será el 9 de abril en la Sala de Lectura de la Biblioteca Popular. El taller es gratuito y se encuentra abierto a toda la comunidad de Oncativo a partir de los quince años.
Raúl Astorga de Rosario nos promete más novedades pero por ahora dice: “ si escribís, andá teniendo a mano tus cuentos de fútbol. Si ilustrás, andá retocando tus dibujos de fútbol…que se viene un espacio de primer nivel donde todos podrán ver reflejados sus trabajos. Y le creemos.
Recordamos el espacio de la bandada. Miércoles de 20 a 22 horas en Barcelona Resto Bar, Caseros 45. Y les recomendamos visitar la Galería Cerrito, en Independencia 180 para deleitarse con la obra de autores que allí exponen: Jorge Warde, Gabriel Hermida, Sergio Diaz, Diana Ricci entre otros…
Hablamos sobre el I Festival Internacional de Poesía de Córdoba que tendrá lugar en la capital cordobesa los días 22, 23 y 24 de marzo de 2012, con actividades en el Museo Genero Perez y el Cabildo Histórico entre otros. Tendremos la oportunidad de escuchar al argentino Hugo Gola, y la brasileña Marina Colasanti. Entre los poetas de nuestra ciudad y quienes nos visitan están Leticia Ressia, Gustavo Borga, María Calviño, Laura García del Castaño, Elena Anníbali, Marcelo Ahumada, Alejandra Correa, Esteban Moore , entre otros . Ingresar a http://festivaldepoesiacba.com.ar para acceder al programa de actividades y lecturas.
Y el jueves – primer día de evento - a las 18:30 hs en el Cabildo Histórico (Patio Mayor) les recomendamos no perderse la mesa integrada por Adriana Musitano, Gustavo Borga, Laura García del Castaño y Diego Cortés. Y luego, en el mismo lugar la presencia de María Teresa Andruetto acompañando a Marina Colasanti.
En el fragmento musical escuchamos en primer lugar “Después” un tema de Marisa Monte; luego, en el espacio dedicado a autores cordobeses, “Camino azul” milonga canción de Héctor Amaranto y en el cierre Black Coffe por Peggy Lee del CD Las divas del jazz.
Y los invitados nos homenajearon a nosotros con su palabra. Fue un placer tener la visita de PABLO SEGUI, nacido en Córdoba en 1973. Desde los 8 y hasta los 17 años tocó violín , música clásica, y una crisis importante lo decidió a escribir furiosamente – según sus propias palabras. Ha publicado en revistas especializadas y algunas plaquetas como “El banquete” y “Hablar de poesía” y los libros: “El nombre de la amada” , Editorial Alción; “Claves y armaduras” (Editorial Fojas/Cero) y Naturaleza muerta , un libro que Pablo presentará en abril o mayo.
Hablamos con Pablo sobre la escritura, sobre los proyectos, y el Taller de Poesía que se viene el primer jueves de abril a las 18 horas en Los Siete locos Restobar, Achaval Rodríguez 371 coordinado por él junto a Cecilia Olguín . Los interesados contactarse a:
seguipablo@gmail.com o ceciliaaolguin@yahoo.com.ar
Visiten los sitios donde encontrarán trabajos de Pablo:
http://anotaciones-tamarit.blogspot.com
http://lalecciondepiano.blogspot.com
http://traduciendofranchutes.blogspot.com
http://stockdepoemas.blogspot.com
Vamos con su poesía:
Canción
Ella quiere otra cosa,
a veces, que lo que
yo quiero, nada más
pero ¡Cómo me duele,
ahora, que se muestre
indiferente, lejos!
Canción, decile que ardo,
que humeo negramente,
que mis labios se agrietan.
* * *
El paso timorato, la mirada
distanciadora – temerosa-, los
silencios y los mudos
aullidos, la palabra que simula
algo que no será, las repetidas
maneras de morir,
manoseadas y hueras: tu perfume
reduce cada muro, se le ríe
sin pensar ni planear,
¡sabroso terremoto de estos días,
alas del consistir y roce
que me socavan dulcemente, y más!
Un autor olvidado
No hay emoción ahora. El cigarrillo
humea en la penumbra. (¿Quién habrá
hecho esta sinfonía? La fanfarria
que cierra el movimiento, la tragedia
que abre el siguiente, no me lo revelan)
Pasa un auto a lo lejos. Amanece
muy lentamente y la ciudad
se pone a trabajar. Dolor
de espalda. Desperté a las dos,
pero de ayer. La gata está comiendo
del balanceado. Puede que se duerma
sin más. Me tomo un vaso de agua
helada, transparente, refrescante,
un Lizarazu q2ue degusto a solas.
(Por hoy no hay maquinita de escarbar
secos escombros: nadie se lamenta,
y menos yo, que nombro lo que tengo)
Paseo Sobremonte
(Boceto)
Dos nenas en la fuente
vacía. Corretean,
se ríen, saltan. La
familia (la señora,
el diligente padre)
las llama, las conmina
a no hacer tanta bulla.
Sentado, anestesiado
por los mil cigarrillos
(quién me rescataría),
espero a que la espera
me deshaga, me anule:
la plaza, apaciguada
y yo, caduco, vil.
El amuleto
Al modo en que Giannuzzi paladeaba
Cierta palabra porque no sabía
Qué quería decir, y no apelaba
adrede al diccionario, yo decía
cada tanto tu nombre, y me enteraba
con conmoción y espanto que no había
nada de vos ahí, que no moraba
tu ser en esas letras. Me aturdía
esa falta de vos, en vano andaba
con las palabras, de tu nombre hacía
un amuleto muerto, y más penaba
cuando menos de vuelta te tenía.
Hoy me quedo callado, y no contemplo
sino las fotos: otro inútil templo.
PABLO SEGUI
(Tres poemas de su Poemario “Naturaleza muerta”
que será presentado muy pronto en Córdoba)
Y ahora , JOSE SANTIAGO SALGUERO O PIPO SALGUERO. 24 años, periodista deportivo, cursó algunos años de Comunicación Social. Actualmente trabaja de periodista en un diario de Córdoba. Hace teatro y narración oral. En su infancia jugó a inventar historias de todo tipo y relató durante horas partidos de fútbol que sólo se jugaban en su imaginación. Descubrió los libros, la escritura y está felizmente “atraído” por ellos.
Supone que escribir es “desplazarse sin moverse”. Perder lo encontrado y tener lo que nunca hubo. Es morir y asesinar y en ambos casos no perder de vida ni la libertad. Que es un acto de impunidad legitimado por leyes intangibles. Tiene algunas hipótesis al respecto. Escribir quizá – dice Pipo – sea una carrera en desventaja contra el olvido. O demorar la muerte de lo muerte. Escribir. Es como hacer el amor sin tocarse.
Y aquí algunos textos suyos.
Un domingo por la espalda
El olvido y yo fuimos dispuestos a ahogarte. Cansados de tanto bar, café con crema, dos paquetitos de azúcar y esta lapicera sin tinta. Con mi obstinación autoritaria en perderte de una vez y para siempre, dispuesto a desangrarte de palabras para que ya no existas.
Así que me largué a caminar por las veredas infinitas de los domingos. En cada árbol el pecado de Eva y yo dispuesto, definitivamente dispuesto a ahogarte. Busqué en la mente, después la valentía, las formas de ejecutar el crimen asumiendo mi falta de creatividad y me exceso de soberbia.
Después de andar calle abajo por Deán Funes, amagaste con escaparte pero yo sabía de tus habilidades, de tus trampas encubiertas; sólo perdí el control cuando tu uña rayó mi espalda vencida por los escombros, ahí donde vos construiste una tregua.
Cuando parecía que ibas a salirte con la tuya, después de forcejear largo rato, logré dominarte. Tus ojos otra vez cansados, como de proletariado sumiso, y yo el empresario de tus besos, hasta que el invento creído por los dos nos decretó la quiebra.
Lo cierto es que no pudiste desprenderte de mí. Tomé por Marcelo T. de Alvear, las sombras de las Tipas inclinadas, sus nucas doloridas, las sombras consecutivas de sus ramajes y, allá, por Colón, el murmullo de un auto ganándole al tiempo.
Pero todo estaba decretado. El olvido y yo dispuestos a ahogarte, adentro de una escena perfecta para un plan imperfecto. Y seguimos los dos, a pesar de todo, creyendo estar a la par. Te zamarreé con asco, estabas sudada, tus patadas ya no dolían.
Miré a los costados. La noche muerta. Una misa a un par de metros, todos saliendo con la mirada en el piso. Pecadores, todos pecadores con pasaje al infierno, pero al infierno más temido, adónde la conciencia te viola hasta el hartazgo.
Pero yo tenía que acabar con vos. Así que te agarré de las manos, te mordí los dedos, te miré a los ojos si todavía teníamos ojos, y sobre el borde de la Cañada te asomé al abismo. Tenías los labios tiesos, las arrugas blandas y un odio anónimo surcándote de perfil. Tu gesto lento, el ruego de tus verbos en un pasado lejano… Me arrimé todavía más a la pirca cagada por palomas, te di un cachetazo artero, seco, mis falanges sobre tus venas y me escupiste tu orgullo.
En el fondo, el agua estática. En la superficie, las algas, tu grito helado empezando a romper el espejo líquido contenido entre las piedras. Y cuando estaba por empujarte, vos pálida rendida al filo del precipicio, encontré mi cara desvariada, la sombra de mis ojeras en el farol y ya no tuve fuerzas.
Cuando quise empujarte no pude. O no quise. Porque para acabarte tenía que acabarme y ya no estabas conmigo. Solo yo un absurdo en la vereda de un domingo que me empujaba desde atrás, que me ahorcaba, una vez, dos, yo sin aire, cuatro y cuando me soltó…
Y cuando me soltó quedé flotando entre las Tipas cubiertas de pecados, tristes y desechas. Tragué agua, tosí ronco, asfixiado, se me hincharon los pulmones, y en la penumbra alcancé a ver la nunca del olvido escapándose por 9 de Julio.
Sobre la pirca quedó la lapicera sin tinta, tus ojos cómplices, y yo, sin poder ahogarte con mi obstinación autoritaria, empezaba a desangrarme de palabras…
Apagá la luz
Si supiera cómo salir, si encontrara un atajo para volver a la superficie y ver todo con mejor perspectiva. Pero estoy hundido en un extraño pasadizo, breve, a priori intrascendente. Aunque sólo basta examinarlo unos minutos para encontrar las marcas del tiempo, la experiencia impresa con levísimas rayas.
Cada una de ellas podría ser una despedida, los besos, la angustia, el viaje, la noche inolvidable. Allí dentro apenas si puedo asomarme para espiar las facciones más sobresalientes del rostro. Recién ahí uno toma real dimensión del tamaño, de los sentidos tantas veces ignorados.
Paso noches enteras pidiendo ayuda, imaginando un rescate heroico con cámaras de televisión. Nadie compra un guión donde no hay sangre. Transcurro largas horas bailando por los movimientos torpes de tu psicomotricidad y si quiero, puedo vigilar las intenciones sexuales de hombres desesperados.
A veces me apoyo contra la pared y me raspo con los bordes filosos de lo vivido. Igual, hay días de disfrute absoluto. Sucede cuando reís porque quedo boca arriba al ensancharse el sitio donde estoy. Si, dura poco hasta que otra vez la oscuridad lo cubre todo. Sin embargo, debo admitir la preferencia a la tiniebla por sobre el maquillaje. Te quita esencia, como si ocultaras una parte de vos, anulando para ese otro la verdad más genuina: la vida deja marcas en la piel.
Asumo la necesidad-objetivo de hacerme la víctima con una consigna: considerarme atrapado en libertad. Prefiero no pensar cuando me llegue la hora. Porque entonces te estarás mirando al espejo con todos tus años y vas a ir acercándote con seria preocupación a esa marca de tu cara.
Quizá me esconda detrás de un minúsculo lunar y pueda seguir recostado en el surco del intento. Además, la costumbre ha doblegado mis actos. Encuentro en el frunce irregular los caminos del pasado donde todavía nos abrazamos. Esa es la peor sensación: aquí, aunque ya no estemos juntos, nos conservamos los dos, acaso porque la mejor foto es la que se revela en el cuerpo.
Mejor voy a bajar la voz para evitar ser descubierto. Cuando te vas a dormir una agitación en el pecho me domina, mis piernitas tiemblan. Es que si una mano gruesa te recorriera con la lentitud convincente del ¿conquistador? dispuesto a cambiarte los días, no me quedará más remedio que saltar hacia el abismo de unas sábanas donde ya no duermo.
Otro hombre pasará a quedar atrapado en la llanura despareja. Cuando te mires al espejo no vas a prestarme la atención de antes. Dejaré de ser la historia. Para transformarme en una más de tantas. No vas a bordearme con la punta de los dedos ni cubrirme con alguna crema. Atraída por el nuevo pliegue, tus ojos habrán dejado de buscarme. Será el final.
Si ello ocurre, apagá la luz. Y no preguntes quién llora, no preguntes.
JOSE SANTIAGO SALGUERO
¡GRACIAS PABLO! ¡ GRACIAS PIPO!
NUESTRO PRÓXIMO INVITADO
EL ESCRITOR GUSTAVO BUSTILLO
Un agradecimiento a quienes enviaron mensajes: Antonia Rubio, Beatriz Bustos de San Francisco, Molly Bic de La Carlota, Fernando Anglada, Carolina Sorrentino, Lelia Recalde Deponti, María Teresa Archina, Mely Almada, Laura García del Castaño, Beli Bartolomeo y los que no pudimos mencionar por haber llegado sobre el filo del programa: Irene Laje y Luis Gerbaldo.
Los nombramos porque participan en el sorteo por un libro. A este grupo se le sumarán los nombres de quienes dejen mensaje en el blog del programa.
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