Luna 30 de Junio de 2014

            Máximo Ballester ,con su voz inconfundible, lee un texto del inolvidable  Jorge Luis Estrella  y los pájaros inmediatamente se van acercando a la luna.  La noche – con  traje de otoño en este invierno – se prepara para la poesía y la música. El programa, auspiciado por el Boletín Literario Basta ya que dirige Eduardo Alberto Planas, abre su caja mágica con Epígrafe , poema  Claudio Simiz.

            Lucas Heredia canta para los cumpleañeros de la semana: 30 de junio: Floriano Martins y Fernando Lopez. El 1 de julio, Rosa Fabbro y Roberta Leiden Fontanini. El 2, cumple el misionero Amado Orué, Sebastian De la Gustina y Alejandra Alfageme. El 3, Rubén Villarreal y Diego Manuel, operador del programa. El 4, Dario Rossi y Sole Vera Ocampo. El 6, Vicky Elizondo. Con motivo del Día del Arquitecto saludamos a los poetas Julio Lemoine, Marco Marino y al escritor Elias Atea.

Durante el programa los oídos se deleitaron con siguientes temas musicales: Búscame (Sobrevolando un sueño) por Santiago Feliú;  Necesito , de Sui Generis y en el cierre Un verso suelto, interpretado por Luis Eduardo Aute.

            Escuchamos “Cañaveral”, poema en voz de su autor Dario Falconi, de Villa María . Recomendamos su libro “Agua” que pueden adquirir en Café del Alba, 9 de Julio 482, un lugar creado por Juan Manuel Del Campillo para que convivan armónicamente el café y los libros, los juglares, los talleres literarios, la música, el fútbol, la fotografía y las artes plásticas.

Leimos a Raymond Carver y a Claudia Tejeda, ganadora del Concurso Paco Urondo de Villa María y saludamos a los demás ganadors: Carmen Solís (Mendoza), Guillermina Delupi, Rocío Torkar (Tucumán), Alida Alloco (Las Varillas) y Marco Marino.

Comentamos la presentación de Masticar Rabia, de Griselda Rulfo en Villa María; con música de Angélica Camandone, exposición fotográfica de Leonardo Dagatti y palabras de Susana Zazzetti. 

Los invitamos a dos presentaciones:

1 de Julio: “Ecos del silencio” libro de Silvana Avalle . Será en el Salon Principal de Casa de la cultura, Urquiza 33, Villa Mercedes, San Luis.

4 de Julio 20 hs.  Leticia Ressia y su poemario “El Hielo de la guerra” en el Museo Genaro Perez, Córdoba.

Recomendamos:

A Guillermo Bawden en La rockola , Lunes de 22 a 24 por www.radiolacrema.com

“Al borde de la Palabra” con Liliana Varela. Martes 18 horas por www.arinfo.com.ar

El invitado a  Luna de Pájaros  fue Javier Martinez Ramacciotti, poeta nacido en 1985. Estudió Letras Modernas en la UNC. Participó de la antología de jóvenes narradores de Córdoba.: “Es lo que hay” (Editorial Babel); “Los nuevos” (Babel) y de Dieciocho  /Antología de poetas hombres de Córdoba (Tinta de Negros Ediciones). Ganó el primer premio del Concurso Literario El banquete 2011, género poesía, con el libro Fondo Blanco publicado por Alción Editora. Ganó el primer premio del II Concurso Nacional de Poesía “Taller Latinoamericano de Poesía Fundación Neruda 2012. Participa de la Dirección y Consejo Editorial de la Revista Caja Muda (www.revistacajamuda.net). Co-autor del libro de ensayos La obstinación de la escritura (Postales Japonesas, 2013).

Javier nos presentó “Alto Mediodía” su último libro y nos habló sobre sus inicios en la poesía, la escritura y  sus tiempos, recomendó la lectura de “Cuadernos de Lengua y Literatura” de Mario Ortiz (editados del I al IX);  observó a Javier Ramacciotti y dijo cosas sobre él;  habló sobre el trabajo de las editoriales independientes, la movida cultural de Córdoba y de mucho mucho más.

Los dejamos con poesía de Javier:

De Fondo Blanco (Alción, 2011)

11.

Y si la lluvia
es siempre una excusa para pensar
no somos quienes para desalentar
un lugar común.
Entonces, llueve y pienso y
le voy contando a mi gata que está encogida
sobre sí misma como un terrible bicho bolita.
Pucky, se llama mi gata.

Pucky, ella a la mañana se despierta agitada
abre los ojos y es como si volviera de hacer turismo
en un campo de concentración
y tuviera las imágenes tatuadas en todo el rostro
como polaroids sostenidas por imanes
insoportablemente pesados.
¿Entendés, Pucky? No está triste, y eso es lo raro
vuelve a la superficie del mundo con la sospecha
de que erró la dirección en algún lado,
o quizá son esos sueños que se van acumulando
en su nuca, como una joroba pixelada e imposible.
No sé, Pucky, no sé. Y, para serte sincero,
creo que no tengo ningún interés en saberlo.
Eso nos diferencia, mi total falta de intriga
para algunas cuestiones
y su ferocidad por querer comprenderlo todo.
Nos diferencia eso,
 y su gusto que no comparto por la cerveza negra.

¿Oís cómo llueve, como las gotas se vuelven
más y más gordas y chocan contra las persianas
y las ventanas y las plantitas en las macetas
en el patio de invierno de casa?
¿Lo oís, Pucky, no es como si algo
quisiera ponerse a destruir el mundo
pero del modo más suave posible? Como una forma perversa
de destrucción, como asesinar a un bebé con caricias.

Te decía, todas pero todas las mañanas
me termina arrastrando a ese terror que no es tal
porque ella no está triste, ni tiene miedo ni angustia
pero su cuerpo erguido como un relámpago de piedra
me termina arrastrando a lo que sea que cargue con ella:
la veo y es mirar un video-clip frenético con una secuencia
de fundidos en blancos. Y no quiero conocer el nombre de ese tema
no quiero saber nada, nada, nada.
¿Está mal eso, Pucky, vos que sos una gata
sospechosamente gorda y sospechosamente buena
decime por favor
si está mal que esta mañana me haya despertado antes
y me haya ido sin decirle nada,
si es incorrecto desde tu visión refinada de gata sobrealimentada
que sepa que no la voy a ver más, que voy a ignorarla
con la disciplina de un monje budista asustado?
Pucky: ¿está bien? ¿Está mal? ¿Está más o menos?

Quizá debí esperar que despertara,
en ese momento cuando aún es un pez
con la mitad del cuerpo afuera boqueando
y la otra mitad empantanada en la suavidad del agua
para decirle algo que hace rato me pincha las encías:
que lo que nos diferencia no es sólo la cerveza negra
que nos distancia sobre todo esa terquedad de querer
tener a mano la sinopsis, el resumen y el cuadro explicativo
del mundo todo el tiempo y sin demora.
Que las cosas para mí no tienen fondo porque
las cosas están felices en su tranquilidad de cosas.
Y le dejaría un deseo:
que no busque respuestas
que la única razón por la que busca respuestas
es porque intuye que la próxima va a lograr arreglar algo
pero hay una cuestión que tiene que reconocer
que una vez que cancela las preguntas
las respuestas también se evaporan.

Pucky, voy a salir al patio de invierno
a dejar que el agua me bañe desde la cabeza a los pies
hasta que mi piel se haga líquida y descienda
formando un charquito entre las baldosas agujereadas.
Cuando eso pase, Pucky, haceme un último favor:
salí al patio y bebeme de a poco con tu lengüita áspera
y no pensés en nada, en absolutamente nada
sólo sé una gata gorda bajo un torrencial tomando agua

de las baldosas, como quien bebe de una pila bautismal.

De Alto Mediodía (Llanto de Mudo, 2014)

-***-

no es la dialéctica del capital y el trabajo

no es el enfrentamiento sin frontera

de los de arriba y los de abajo

no el pueblo organizado

enrostrando a las corporaciones.

no es una guerra lo que los días

coleccionan en su tránsito.

es una limpieza

de la tierra un desmalezamiento

para que en el suelo yermo las huellas

se impriman mejor y podamos seguirlas

hacia donde se pierden ahí donde un destello

que no promete nada sugiere sin embargo

una llovizna que se diluye ni bien nos roza

y su vapor va trazando los ideogramas

que apenas si podemos intuir

de un tiempo más acogedor.

-***-

no es que no quiera tomarte entre mis manos

con ellas agarré todo lo que brota de la tierra

y lo que escupe el cielo

apresé también la danza de los elementos

en que se convierte lo que entra en el viento

y hasta saqué con mis dedos lo que se incubaba

en las entrañas del fuego

no es que no quiera alzarte y ponerte sobre mi rostro

como un nuevo rostro

espejado sobre una superficie

de vidrio helada y con bruma

apretarte la piel virgen de moretones y hacerte uno

sólo por hacerlo porque únicamente lo que se magulla

está realmente vivo

no es que no quiera acariciarte los parpados

abrirlos y cerrarlos con mi dedo índice

como si fueran persianas ahora te veo ahora ya no

dónde estás no me dejés

ahí estás de nuevo no es que no quiera es que no

no sé estás ahí todo tan frágil cubierto de esa gelatina resbalosa

y si te agarro y salís volando y no te veo más yo que hago?

quedarme con las manos abiertas esperando que brotés de la tierra

que caigás de alguna nube

o agarrarte bailando en los surcos de los cuatro vientos

o tomarte de la patita mientras dormís sin frio y sin sueño

en el más puro corazón del fuego.

no es que no quiera

es que te tengo miedo

y me tengo miedo

mis manos no están aún preparadas

para lo que recién llega

a este mundo.

-***-

mi papá es un oso polar

aparece a las noches

desde el umbral de mi habitación

cuida que mis párpados no tiemblen

y que las estrellas si caen no caigan sobre mi

pero no se deja ver

los osos polares son inmensos

su sombra tapa más de lo que hay

y lo que hay es poco

demasiado escaso para desaparecer

teme que le tema

como todo padre

sea oso polar o no

en un sueño le digo

papá, ¿hace mucho frío donde vivís?

y ruge y gruñe y entiendo

que el frío es absoluto

que una vez dijo "Sol"

y la palabra se congeló

la tomó entre sus manos la pintó de amarillo

y la colgó sobre el techo de mi habitación

para que en las noches tenga luz

porque los osos polares también desaparecen

y no estará siempre en la puerta de mi habitación

cuidando lo que hay que cuidar

mientras duermo.

-***-

no te confundás

no quiero ni deseo

que te confundás

yo no creo en la palabra

como se cree en algún tipo de divinidad

aspiro mínimamente a detenerme en las líneas

que me hacen guiños de colores

desde la esquina de una avenida

en la que los reflectores se quemaron

en un barrio que no conozco y tiemblo y sudo

cuando transpiro los eventos que me rodean

resbalan por mi piel y pasan de largo

no me hacen compañía y tengo miedo tiemblo

pero no rezo no

te confundas

lo que menos deseo lo que ni se me ocurre querer

es que te confundas

yo no creo en la palabra

como se cree en algún tipo de divinidad

una vez entré a una iglesia o lo que quedaba

del abandono conjunto de una compañía eclesiástica

y la secretaría de desarrollo urbano

el piso había perdido los mosaicos

arriba el cielorraso en algún tercer día de ruina

había resucitado y ascendido quien sabe a que paraíso

acostado en ese baldío contenido por una iglesia más o menos contenida

por una ciudad

acompañado por botellas de plástico de agua mineral

sin agua mineral

restos de porlan y torsos de muñecas barbie

los rayos del sol caían alternadamente

sobre los cuerpos y objetos alejados

de toda plenitud

como una iluminación dirigida por alguien

que no prestara demasiada atención al escenario.

y yo no temía ni temblaba ni rezaba

porque no,

ya te lo dije pero quiero asegurarme que no

te confundás

lo menos que quiero

no te vayas a confundir

no creo en la palabra

como se cree en algún tipo de divinidad

creo en una luz que cae sobre mí

como sobre cualquier cosa

por igual sin distinción

creo en lo que se recuesta rendido

en los escombros donde alguna vez alguien entonó una oración

y ya no

y se deja anular por la fosforescencia del sol

en una igualdad blanquísima

como la de una página la de una mente cansada

o la de un poema cuando nadie lo lee

y esta ahí

debajo de una lámpara

que justo

ahora

en este mismo instante

se prende.

Javier Martinez Ramacciotti

PRÓXIMO PROGRAMA:

ÁNGELA ACERO RODRIGUEZ

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