Luna 14 de Noviembre de 2011

Esencial

Yo le doy tiempo

al tiempo,

lo pongo en la redoma de mis dedos,

lo mido con la hartura de mis ojos

y lo traduzco en sexo

(para agredir las voces

hasta el silencio)

Jorge Paolantonio

Sólo tuve la mitad de un abrazo

que ardió y dolió tanto

como la otra mitad

que tuve negada

Sonia del Papa Ferraro

(poemas extraídos de la página de Gustavo Tisocco

http://mispoetascontemporáneos2.blogspot.com)

            El programa fue dedicado a DANIEL GRAFEVILLE, músico recientemente fallecido, excelente ser humano, integrante de “El andén de los juglares”.  La luna fue auspiciada por el Boletín Literario Basta ya! que dirige Eduardo Alberto Planas. Pueden acceder a la versión digital  a través de www.boletinliterariobastaya.blogspot.com

Saludamos a Marta García , a cargo del Grupo Editor Séptimo Gráfica 21 que tiene a su cargo la impresión del Boletín. El Basta ya! correspondiente al mes de Octubre –Nº 120- Año 7 puede adquirirse en Barcelona Resto Bar, Caseros 45.

En este Nro. poesía de Jorge Carranza,  Ana Paulinelli, Marian Fernández, Alfredo Lemon, Alicia Alvarez,  Selva Furlán, Alejandro Heredia y Juan Larrea  a través de un texto de Eugenia Cabral. Sergio Pravaz habla de Glauce Baldovin, Nito Biassi “El bazar de los aromas”, Héctor Valinotti de “El agua que no tenemos”; Silverio Escudero “La victoria no da derechos; Jorge Roggero en “Una verdad sólida para toda la vida”. Comentario sobre cine, “Narrar en la era digital “  y la columna “Una cosa trae la otra”

            Fue el Feliz Cumpleaños en  la voz del músico y compositor MARIO DIAZ el tributo para los cumpleañeros de la semana. Mencionamos a Diego Slavin que cumplió el 9 de noviembre. Precisamente el lunes 14, la escritora Yolanda Gozalvez y Nerina Thomas, quien conduce todos los martes de 22 a 23 horas desde Rosario el programa cultural “Ustedes y yo” por www.radiogranrosario.com.ar . Y adelantamos a los cumpleañeros de la próxima semana: El 16, el poeta villamariense, Eduardo Cichy; los escritores Liliana Santacroce y Emilio Moyano. El 17, la poeta Laura Chiesa. El 18 la poeta Martina Crostelli y Narciso Martin de San Juan y el 19, Nora Isabel Brunoni.

            Leímos poesía de Jorge Paolantonio, Sonia del Papa Ferraro, textos de Fibro, último libro de Mónica Angelino,  “De los años”, texto de Víctor García, Roberto Juarroz y  un fragmento de “Declaración Jurada”, del catamarqueño Luis Franco.

            Recordamos efemérides y escuchamos los siguientes temas musicales: Sugar Sugar  por The Archies ; Happy Hour – The Housemartins  y como cierre y bienvenida a los conductores de “Blues Vital”,  Cool Blues, por Charlie Parker.

            Comentamos el concurso organizado por la Biblioteca Popular Libertad  Relato breve, tema :“Como es vivir en mi barrio”. Vence el 30 de noviembre . Entregar personalmente o por correo a Biblioteca Popular Libertad , Avda. Leandro N. Alem 1702 (Club Sociedad Belgrano). Bases completas: http://bibliolibertad.brinkster.net o solicitarlas al siguiente mails:  biblitecapopularlibertad@yahoo.com.ar

            Anunciamos a los oyentes la presentación del libro de Marcela Rosales titulado “Ciudad de huecos”.  Día 17 de Noviembre a las 19:30 en la Asociación de Magistrados del Poder Judicial, Belgrano 224. 

Presenta: Laura García del Castaño. Música: Roxana Ledesma – Edgardo Contizanetti y Franco Di Martino.

El 22 de Noviembre, Olga Morente Batiste presenta “Poemas de arena”, a las 20 Horas en “La Fábrica”, espacio cultural Caseros al 900.

El 26 de noviembre, un amigo de la luna, Máximo Ballester presenta “Poemas de Autoayuda y Aforismos para morir mejor”. A las 18 horas en El Archibrazo , Mario Bravo 437, Abasto, Buenos Aires. Leimos algunos de sus aforismos.

            Por supuesto, nuestra invitada  ELENA ANNIBALI , estaba desde el inicio del programa. Abordamos diversos temas, hablamos de su forma especial de sentir y decir  la poesía, lo que intenta transmitir,  los temas que se imponen al momento de la creación,  desde cuándo su interés por la escritura, nos contó anécdotas, dio opinión sobre concursos , el Luis de Tejeda, los espacios culturales y de difusión en Córdoba.  Y por supuesto, su presencia trajo también la palabra cautivante que nos entrega su poesía.

Para quienes quieran saber más, contarles que ELENA Nació en Oncativo, provincia de Córdoba, el 19 de abril de 1978. Estudió Licenciatura en Letras Modernas en la Universidad Nacional de Córdoba. Tiene publicados los libros de poesía Las madres remotas (Editorial Cartografías, 2007) y tabaco mariposa (Caballo Negro, 2009).Integró varias antologías de poesía y narrativa, entre ellas: Cucrito-Antología de poetas argentinos (Editorial Ratona Cartonera, México, 2010); Quince-Antología de poetas mujeres de Córdoba (Editorial Tinta de negros ediciones; 2010); Dora Narra (co-edición Caballo Negro & Recovecos).La Editorial Universitaria de Villa María publicó su relato El tigre, en el marco del Plan Provincial de Lectura. Tercer Premio del Concurso Luis de Tejeda 2011.

Su blog:  Che, madame… (www.chemadamme.blogspot.com)

¡GRACIAS ELENA!

Y aquí su poesía:

Cocinar es un arte-Actividad

Aún no encenderé la luz.
Me basta la lumbre náufraga del cigarrillo para verla brillar y gemir.
Entretanto, saco las flores amarillas de calabaza,
las dispongo sobre una fuente junto a las zanahorias y los alcauciles.
Esta escena deberá ser de una ceguera inusitada,
y me guío por el perfume y el silencio.
La tomo de una de sus suavidades: el cuello.
De un solo tajo la parto al medio mientras una parte me muerde la mano,
y yo grito y ella ya no puede.
El agua hierve con especias, sal y hojas de laurel.
Dejo caer allí sus dos puntas,
ambas hermosas y ya de una mortalidad visible y casi triste.
Me siento a la mesa. Sirvo el vino.
Me desnudo.
Pienso que cocinar es un arte.
Nota: que la terceridad es el modo de ser de aquello que es tal como es, al relacionar una segunda cosa con una tercera cosa entre sí. Pertenece al orden del pensamiento y la representación.

Sobre la biografía como género

Alguien más escribirá tu memoria.
Alguien que entienda que no tuvo márgenes, tu vida,
ni astillas para encender los fuegos del olvido, y los eclipses.
Abrevará en tu historia como un ciego en una casa
llena de muebles y de recuerdos ajenos, tanteando,
especulando con el tacto, manoseándolo todo,
abriendo la espesura de los recuerdos,
como quien parte una ciruela negra,
y encuentra, en su médula,
el crisol dulce de su pulpa transparente y acuosa.
Pero esa constelación de códigos perdidos
no serás tú. Será el fantasma, el gólem construido
a partir de tus pedazos, de la dispersión de tus sílabas y actos,
a partir del fragmento que afirma y niega tu unidad,
como si la imagen de lo que fuiste nos llegara
desde la visión fulgurante y triste de los espejos rotos.
No serás tú. Serás otro. Y surgirás desde el fondo de la noche
como desde el tiempo, como una isla,
con tu nombre,  tus señas,
con las criaturas de fantasía que urdieron tus sueños.
Pero habrá un detalle, un signo que te niegue,
que te acerque un poco más al silencio en que te hundes,
y te habrás perdido para siempre,
en esas zonas últimas de soledad y naufragios.

La fotografía

La foto es sepia. Tú apareces de pie,
a un costado de la mesa larga donde quedaron
las migas, los licores agrios, la marca del vino
sobre los manteles, los perfumes de siempre,
la aspereza del lino.
Eras joven y tal vez ibas a ser hermoso,
estirado hacia arriba como el silencio del campo,
como esas horas donde los muertos zumban bajo tierra
y siembran hogueras y rastros invisibles en nuestras casas.
Algo ocurrió, después: el derrumbe de las cosas
en que creíamos, de las habitaciones en que dormimos,
mientras nos crecían las uñas y los ángeles. No advertíamos
esa primera desfiguración de la realidad, ni, acaso,
ese fantasma concupiscente que te mordía la mano
para tomar tu lugar, para borrarte del mundo
como se borran las marcas de agua en los retratos.
Luego sentimos nostalgia de ti. Pero era tarde,
y tus signos habían sido cambiados. Alguien más
comía en tu plato, habitaba tus camisas, usaba
tus temblores para anunciar la hora del crepúsculo.
Lo vimos repetido en tu espejo.
Lo vimos por toda la casa, disperso en cada objeto.
Lo vimos acumularse en nuestros recuerdos.
Por eso volvimos a la fotografía, desde donde él sonreía,
con la sonrisa cambiada, pero tuya, pero ajena.
Eras tú, eran tus huellas, tus latidos,
y era él, que comenzaba a ser tu muerte.

El tiempo (o el verbo encarnado)

Esto es el tiempo: una piedra arrojada desde la altura
de Dios o de los hombres,
circular, pulida por el camino de fuego y aire que atraviesa,
ese espacio vacío en que —dicen—,
se desarrolla la falacia de la eternidad.
Cae sobre el agua y abre el círculo de nuestra vida.
Todo cabe allí:
las máscaras desiguales que nos protegen o evidencian
—como en un absurdo teatro de luces y sombras—
el número de los días en que fuimos felices,
cada uno de los ásperos amaneceres en que negamos los sueños,
la vidriosa transparencia de los animales que acariciamos,
la rara inocencia que no pudo pervivir en nosotros.
La piedra cae. Y cuando el círculo alcanza
su máxima definición, desaparece,
y las ondas no son ya más que un eco triste
disperso entre otros círculos, de otras vidas,
que no son las nuestras. Ese roce sutil,
ese leve toque de agua será el encuentro
entre dos cuerpos,
ese pedazo de amor, rabioso y breve,
hurtado a la muerte.

María Elena Annibali.

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